tag:blogger.com,1999:blog-13894042263763316952024-03-05T19:24:27.628+01:00Elein’s ChroniclePhotos... Notes... Fragments... Archives...Unknownnoreply@blogger.comBlogger48125tag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-51552952593424654552008-01-14T11:51:00.001+01:002008-01-14T23:42:06.873+01:00Le parc Valrose de l’Université de Nice<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIGspNa2L-lKZWX8Vt4hLX-FMDB-HIDpxRE_XFenXAYJieGLjWU0GLyKnRSlfck4bM_SlvCvsSbgYPGZR4n7_nMZjlJf2J6U4YFvhSZ2533-GLZyHxor9R13lC1UetPa-lHj3PcRxK27i4/s1600-h/Valrose007.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIGspNa2L-lKZWX8Vt4hLX-FMDB-HIDpxRE_XFenXAYJieGLjWU0GLyKnRSlfck4bM_SlvCvsSbgYPGZR4n7_nMZjlJf2J6U4YFvhSZ2533-GLZyHxor9R13lC1UetPa-lHj3PcRxK27i4/s400/Valrose007.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5155283518830542274" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" 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/></a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-77687631294920100242008-01-07T23:39:00.000+01:002008-01-08T16:41:09.488+01:00Alain Tanner, la peur (suite)<span style="font-size:100%;"><span style="font-family: times new roman;">“Les mensonges et les lâchetés sont la règle, la lente mais sûre dévastation culturelle fait son chemin. La mondialisation économique parachèvera le travail. Guy Debord, il y a une quarantaine d'années, avait déjà tout compris lorsqu'il faisait le rapport entre capitalisme et mafia : ‘La mafia grandit avec les immenses progrès des ordinateurs et de l'alimentation industrielle, de la complète reconstruction urbaine et des bidonvilles, des services spéciaux et de l'analphabétisme’. Dans </span></span><span style="font-style: italic; font-family: times new roman;font-size:100%;" >Paul s'en va</span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family: times new roman;">, Paul, le professeur qui a disparu, a laissé dans son ordinateur un petit message destiné à ses étudiants. Le voici : ‘Qui, dans la suffocation intellectuelle contemporaine, n'éprouve ce désir insensé mais nécessaire, viscéral, de sortir par la puissance de son esprit d'un monde entièrement balisé par l'argent’. Un monde est ainsi en devenir, mais qui n'a aucun avenir, comme l'a dit Bernard Stiegler. Dans ce système dominé par la peur, et par la perte de toute forme d'espoir, sans utopie sociale, on a le sentiment qu'un projet de renouveau ou de révolte par le politique est devenu impossible. On ne fait que courir derrière des problèmes dont on ne voit plus la solution. Du coup, les religions montrent le bout de leur vilain nez, et il n'y a rien de pire que ce retour de l'obscurantisme. Dans ce contexte, toute action de résistance est bonne à prendre. Il faut donc soutenir tout acte de subversion par les moyens du discours artistique. Écoutons ceux qui nous parlent encore et citons un court extrait de </span></span><span style="font-style: italic; font-family: times new roman;font-size:100%;" >Vivre</span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family: times new roman;"> de Pierre Guyotat, qu'on retrouve dans </span></span><span style="font-style: italic; font-family: times new roman;font-size:100%;" >Paul s'en va</span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family: times new roman;"> : ‘Ma folie, c'est cette tentative d'élaboration d'une langue, d'une musique, par laquelle ce dernier homme, ce dernier esclave, pourra dire à son maître, à son politique, qu'il a les moyens d'obtenir la propriété de son corps et de son organe, mais qu'il n'a pas ceux de se rendre propriétaire de sa pensée. La pensée, ça ne s'achète pas, ça ne se vend pas.’ J'ajoute ces quelques lignes de Pasolini tirées des </span></span><span style="font-style: italic; font-family: times new roman;font-size:100%;" >Lettres luthériennes</span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family: times new roman;">, reprises dans ce même film : ‘Il n'y a pas seulement la possession du monde par les maîtres, mais aussi une possession du monde par les intellectuels. C'est la maîtrise culturelle du monde qui donne du bonheur. Ne te laisse pas tenter par les champions du malheur, de la hargne stupide, du sérieux joint à l'ignorance. Sois joyeux !’ Et à la fin du même film, Marina pose cette question : ‘Connaissez-vous ce proverbe ouzbek qui dit : ‘Quand tout a été détruit, il faut se mettre en quête du beau. Au travail, camarades !’’ La beauté, c'est ce qui résiste toujours.”</span><br /></span><div style="text-align: right; font-family: times new roman;"><span style="font-size:100%;">(extrait de “Tunnel”, in <span style="font-style: italic;">Ciné-mélanges</span>, Éditions du Seuil, Fiction & Cie, 2007)<br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-67055622004076154722008-01-06T16:06:00.000+01:002008-01-07T11:43:04.301+01:00Alain Tanner, la peur<span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">“Nous sommes entrés dans le tunnel : la peur est devenue aujourd'hui l'un des traits dominants de la vie des sociétés, à des degrés certes différents, mais qui les affectent toutes.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">Dans </span><span style="font-style: italic;font-family:times new roman;" >Paul s'en va</span><span style="font-family:times new roman;">, nous citons le poète Carlos Drummond de Andrade. Il écrit dans </span><span style="font-style: italic;font-family:times new roman;" >Congrès international de la peur</span><span style="font-family:times new roman;"> : ‘Provisoirement nous ne chanterons pas l'amour, qui s'est réfugié plus bas que les souterrains. Nous chanterons la peur, qui rend stériles les ambassades. Nous ne chanterons pas la haine, car elle n'existe pas. Seule existe la peur, notre mère et compagne, la grande peur des Sertoes, des mers, des déserts, la peur des soldats, des mères, des églises. Nous chanterons la peur des dictateurs, des démocrates. Nous chanterons la peur de la mort, et la peur d'après la mort, et puis nous mourrons de peur, et sur nos tombes pousseront des fleurs jaunes et craintives.’<br />On constate avec inquiétude qu'aujourd'hui est pire qu'hier et on sait que demain sera probablement pire qu'aujourd'hui. Le cinéma, surtout américain, lorsqu'il met en scène la peur, en trouve l'origine, dans une sorte de malédiction divine, alors qu'en réalité, elle a sa source dans le triomphe, à tous les niveaux, de l'idéologie marchande. Nous sommes entrés aujourd'hui dans l'aire que certains économistes nomment l'économie-casino, où tous les jours le sort de millions de gens se joue à la roulette. Le capitalisme victorieux nivelle tout. Nous sommes dans un système de manipulation généralisée et une grande majorité des cinéastes sont complices de ce système.”</span><br /></span><div style="text-align: right;font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">(extrait de “Tunnel”, in <span style="font-style: italic;">Ciné-mélanges</span>, Éditions du Seuil, Fiction & Cie, 2007)<br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-4654224965911357872008-01-03T19:40:00.001+01:002008-01-04T09:53:34.505+01:00Menton, cimetière<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC42hzkicN01pCedx4WLiLOd0Pg9Z06XLc-QGvB3ZxaGiLd9ydcaLOntGOcww39xaej_mLjLPHIQzRmEaRBAJ2XR4H9oGre39u0IqbwjYarQ7izy36ArXKfxmpk_hl2aXMZhrQy30E7r8M/s1600-h/Menton014.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC42hzkicN01pCedx4WLiLOd0Pg9Z06XLc-QGvB3ZxaGiLd9ydcaLOntGOcww39xaej_mLjLPHIQzRmEaRBAJ2XR4H9oGre39u0IqbwjYarQ7izy36ArXKfxmpk_hl2aXMZhrQy30E7r8M/s400/Menton014.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151379449393052962" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbtdpkb4crdgM4BR2aSamFNPf55Czh5cg8kXMgQYgSFdgbnoy0lQKTLRd6gnRmZEycPQh90nZEEHfE2LqQchftYxLKmn3YtLaqUHKcZLq9J0CQXW0DAFX5mJAw50ORFocYWItz1tcZudBM/s1600-h/Menton002.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbtdpkb4crdgM4BR2aSamFNPf55Czh5cg8kXMgQYgSFdgbnoy0lQKTLRd6gnRmZEycPQh90nZEEHfE2LqQchftYxLKmn3YtLaqUHKcZLq9J0CQXW0DAFX5mJAw50ORFocYWItz1tcZudBM/s400/Menton002.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151357291656772818" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh89JDx0O3neF9jp8_osigrZSza6PchPxrfRtgHNSE559tDlroZ69kyTosThpkIZMvQx21471yAh5ZxeuV2W3MILZVf4jiHpsKXE2-01LWs4sNjv69cbzjKTCI2qn7K2-ylfFBiOeuUfjYo/s1600-h/Menton008.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh89JDx0O3neF9jp8_osigrZSza6PchPxrfRtgHNSE559tDlroZ69kyTosThpkIZMvQx21471yAh5ZxeuV2W3MILZVf4jiHpsKXE2-01LWs4sNjv69cbzjKTCI2qn7K2-ylfFBiOeuUfjYo/s400/Menton008.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151376155153136914" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXmJ6GWxErKQSyS3WM7qZYYSHCSgJiDXab9YNjkMQU0JcPG82tSE0bDRHWjpesveBK2Xi0uht7_4JOXgeh5Y6ac24ZfoCLmDmG6c5YOvgvJV7BRp6BIvPzKc9E5cIdXOgGyuhtNRZdqsQs/s1600-h/Menton007.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXmJ6GWxErKQSyS3WM7qZYYSHCSgJiDXab9YNjkMQU0JcPG82tSE0bDRHWjpesveBK2Xi0uht7_4JOXgeh5Y6ac24ZfoCLmDmG6c5YOvgvJV7BRp6BIvPzKc9E5cIdXOgGyuhtNRZdqsQs/s400/Menton007.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5151357295951740146" border="0" /></a><br /><br /><span style=";font-family:times new roman;font-size:85%;" ></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-79957041239997769122008-01-01T12:11:00.000+01:002008-01-01T20:50:17.569+01:00Nick Tosches, à propos de l’interdit de fumer<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRQV5rnL6uZWc0IUjwxlE4heef2yqL4PMbMOiilDgeqe526TUT8tRBVVvZHFpeGwpL8mKReBwCeBQWHTUe_qnMImX0eKJcK6yen3PkK1vifmMYwA4Ez3x9e3xWwu4F77QwQZ40x4V8SJZY/s1600-h/NYC+cigarette001.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRQV5rnL6uZWc0IUjwxlE4heef2yqL4PMbMOiilDgeqe526TUT8tRBVVvZHFpeGwpL8mKReBwCeBQWHTUe_qnMImX0eKJcK6yen3PkK1vifmMYwA4Ez3x9e3xWwu4F77QwQZ40x4V8SJZY/s400/NYC+cigarette001.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5150475826928680018" border="0" /></a><br /><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >“Lorsque, au cours du printemps de 1939, Hitler a interdit de fumer dans l'Allemagne nazie, ce fut une "mauvaise" chose. Lorsque, au cours du printemps de 2003, soit quasiment soixante-quatre ans plus tard jour pour jour, le regretté grand maire de New York a interdit de fumer dans "sa" ville, ce fut une "bonne" chose. C'est que Hitler était "mauvais", et que le maire, n'étant pas Hitler, était "bon". Et c'est aussi parce que le groupe de scientifiques ayant étayé l'interdiction lancée par Hitler, l'Institute for Tobacco Hazards Research (Das Wissenschaftliches Institut zur Erforschung der Tabakgefarhen), était "mauvais", et que les scientifiques ayant étayé l'interdiction lancée par le maire de New York (à savoir l'Organisation Mondiale de la Santé, fer de lance du mouvement antitabac d'après-guerre) étaient "bons". Ce fut l'OMS qui, en 1955, nous mit ainsi en garde: "Sous l'influence du cannabis, le danger de commettre un meurtre non prémédité est très grand; celui-ci peut être perpétré de sang-froid, sans la moindre raison, de manière inattendue, précédé d'aucune querelle; souvent le meurtrier ne connaît même pas la victime, et il tue pour le simple plaisir de tuer." L'OMS doit avoir raison, même si les résultats de ses études menées dix ans durant sur les effets de ce qu'elle appelait ETS (Environmental Tobacco Smoke), résultats dont on ne fit guère étalage, ont échoué à établir un quelconque rapport entre le tabagisme passif (ou "secondaire", j'y reviendrai) et certaines maladies. Il n'y avait probablement aucune preuve non plus de la relation de cause à effet entre le fait de fumer de la marijuana et l'homicide, mais on ne saurait pour autant se hasarder à parler là de mythe. Sans compter que l'OMS mettait toujours la main à son portefeuille des Nations Unies et montrait à chacun toutes ces tristes photos d'enfants faméliques. Les photos tristes d'enfants faméliques sont "bonnes". Nous devrions leur donner à tous des photos de steak à manger. Mais même alors, il nous faudra veiller à ce que leur santé soit protégée des dangers de l'exposition au tabagisme tertiaire, chose qui peut se produire quand on se trouve à proximité d'une personne ayant été exposée au tabagisme passif ou secondaire. Allons plus loin encore en déclarant que le risque d'homicide arbitraire commis par quelque fumeur de marijuana ne doit aucunement être écarté. Si nous protégeons les enfants faméliques de toutes ces choses, cela ne nous coûtera jamais que quelques centimes par semaine, et nous serons "bons". Ou alors, au lieu de photos, nous pourrions leur donner à manger des barres énergétiques, malgré l'augmentation de notre dépense de plusieurs centimes. Les barres énergétiques sont "bonnes" car elles sont nourrissantes, bien plus que des photos de steak. Leur ingrédient principal est le sirop de fructose. Le sirop de fructose est "bon", car nous devons manger autant de sucre que possible. Résumons-nous: fumer est "mauvais", sucrer est "bon". Et puis ceci: les barres énergétiques ont été inventées par un chic type, qui était marié à une nutritionniste; et lui ne fumait pas, et elle ne lui soufflait pas de la fumée secondaire au visage, ni n'avait pour habitude de s'envoyer un sachet d'herbe avant de vouloir le démembrer. Ils étaient "bons". Et il s'est enrichi en vendant du sucre aux gens, ce qui est "bon". Mais maintenant il est mort, ce qui est "mauvais". Il n'avait que 51 ans quand il a cassé sa pipe, ce qui, pour le coup, est "mauvais-mauvais". Je connais des toxicos ayant dépassé de loin cet âge. Peut-être ne prenait-il pas assez de barres énergétiques. À moins qu'à un moment lointain de sa vie il se soit trouvé dans une pièce où il y avait un cendrier.”<br /></span><div style="text-align: right;font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">(in “La veuve de l'inventeur de la barre énergétique,”<br /></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >Le Purple Journal</span><span style="font-size:100%;">, n°2, automne 2004)<br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-22411428531359766592007-12-31T00:18:00.000+01:002007-12-31T13:51:22.096+01:00Orson Welles, Noël“Voici revenir la saison au cours de laquelle nous faisons tous semblant de nous amuser tout en frôlant la ruine. Nous sommes les prisonniers souriants d'une fête que la publicité et le commerce ont volé aux enfants et qui a prostitué les sentiments humains authentiquement bons et généreux. Ce joli paquet cadeau, élégamment enrubanné, est vide et il faut le jeter à la poubelle sans l'ouvrir. Papa Noël, ce vendeur infatigablement jovial de Coca-Cola et d'une infinité d'autres produits, a fait son temps. Les enfants ont cessé de croire en lui, or, Noël doit leur appartenir à eux, et à eux seuls. (...)<br />La célébration de Noël est désormais interdite sous peine des châtiments les plus graves, à l'ensemble des citoyens de plus de neuf ans.”<br /><div style="text-align: right;">(<span style="font-style: italic;">Vogue</span>, décembre 1982)<br /></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-14947409297808254602007-12-19T23:53:00.000+01:002007-12-20T16:04:47.953+01:00Vassili Grossman, Arménie 1961 (deux extraits)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHlvI4Yufcdeu_S6zPepY-617MgqnFqV1vx5IaZAxr-YALem1iK9i5Pv46L4mNbXIF5MI2vU-HnbiEkE6lb0i0mj5Vfq6rzDuxgWBHP7sxBMzx-Kwcv1hpFqlNSLNYX8JVwAuVC46GxRVf/s1600-h/arm%C3%A9nie4.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHlvI4Yufcdeu_S6zPepY-617MgqnFqV1vx5IaZAxr-YALem1iK9i5Pv46L4mNbXIF5MI2vU-HnbiEkE6lb0i0mj5Vfq6rzDuxgWBHP7sxBMzx-Kwcv1hpFqlNSLNYX8JVwAuVC46GxRVf/s400/arm%C3%A9nie4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145991150927214898" border="0" /></a><br /><br /><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >“Le mouton a des yeux clairs, un peu comme des grains de raisin, vitreux. Le mouton a un profil humain, </span><span style="font-style: italic;font-family:times new roman;font-size:100%;" >juif</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >, </span><span style="font-style: italic;font-family:times new roman;font-size:100%;" >arménien</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >, secret, indifférent, bête. Des millénaires durant les bergers ont regardé les moutons. Les moutons ont regardé les bergers. Ils sont devenus semblables. Les yeux d'un mouton regardent l'homme d'une manière bien particulière – ils sont aliénés, vitreux ; un cheval, un chien, un chat, n'ont pas ces yeux-là pour regarder l'homme.<br />C'est probablement avec des yeux pareillement dégoûtés et aliénés que les habitants du ghetto auraient considérés leurs geôliers gestapistes si le ghetto avait existé 5000 ans durant, et que tous les jours de ces millénaires des gestapistes étaient venus chercher des vieilles femmes et des enfants pour les anéantir dans les chambres à gaz.<br />Mon Dieu, combien de temps l'homme devra-t-il implorer le mouton pour qu'il lui pardonne, pour qu'il ne le considère pas de cet œil-là ! Quel doux et fier mépris dans ce regard vitreux, quelle divine supériorité que celle de l'herbivore innocent sur les meurtriers auteurs de livres et créateurs d'ordinateur ! Le traducteur battait sa coulpe devant le mouton, tout en sachant que demain il mangerait sa viande.”<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br />“Il m'a raconté comment, dans la petite cellule étroite de la prison d'Erivan, se trouvaient quatre-vingts personnes, des gens cultivés : des professeurs, de vieux révolutionnaires, des sculpteurs, des architectes, des artistes, des médecins de renom, et avec quels efforts leurs gardiens les avaient comptés, s'y reprenant à plusieurs fois, se trompant toujours. Mais un jour, le garde était entré avec un vieil homme maussade, il avait embrassé la masse humaine, sur les grabats et le plancher, d'un regard rapide et était sorti. Cela s'était répété chaque jour. On aurait appris par la suite que ce vieillard était un berger. L'administration carcérale utilisait, pour le contrôle des détenus, sa phénoménale capacité de compter, en un instant, des troupeaux de moutons de centaines et milliers de têtes. C'était drôle, bien sûr : un berger comptait un troupeau de professeurs, d'écrivains, de médecins, d'écrivains, d'artistes.”<br /></span><div style="text-align: right;font-family:times new roman;"><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >(</span><span style="font-style: italic;font-family:times new roman;font-size:100%;" >La Paix soit avec vous</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >, L'Age d'homme, 1989, 2007)<br /></span><span style="font-size:100%;"><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >(photo, Arménie, mai 2002)</span><br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-91420513269494994392007-12-19T21:39:00.000+01:002007-12-19T21:42:28.512+01:00Tokyo, un bâtiment de l’université<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfcefq6DC_rTzAp_in1eIBlw60mryDMTNINc-UYjBKQYjnd1AsdjdSkpi7lYYSt9m6_Mn66TRKTQXXDYidVOt-bGKti0PpbQYHBwc2RxjIY4bU08miL__B2IgH234OKtuJESlmayKxfNGf/s1600-h/Ueno+university.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfcefq6DC_rTzAp_in1eIBlw60mryDMTNINc-UYjBKQYjnd1AsdjdSkpi7lYYSt9m6_Mn66TRKTQXXDYidVOt-bGKti0PpbQYHBwc2RxjIY4bU08miL__B2IgH234OKtuJESlmayKxfNGf/s400/Ueno+university.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145786701893990498" border="0" /></a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-3547445122820759812007-12-17T11:02:00.000+01:002007-12-17T11:07:34.436+01:00Nice, le château<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD0sxEZL3UWxXOxZauvr_JKxii7MqqjaysaCcvgeolKcEZ3bk5qGpBebO6uCv3iQ6JwFvhjoX7wtefQy7ivIPkDS4pE0YUhwOral4fqkzakfznB8zZml0x7-mSD1uvBgYOorT5gHKDmQjY/s1600-h/arbre+%C3%A0+Nice.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD0sxEZL3UWxXOxZauvr_JKxii7MqqjaysaCcvgeolKcEZ3bk5qGpBebO6uCv3iQ6JwFvhjoX7wtefQy7ivIPkDS4pE0YUhwOral4fqkzakfznB8zZml0x7-mSD1uvBgYOorT5gHKDmQjY/s400/arbre+%C3%A0+Nice.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144500591117071586" border="0" /></a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-6778396301966322442007-12-17T10:50:00.000+01:002007-12-18T21:38:10.982+01:00Emmanuel Berl sur Goethe<span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">“Il y a chez Goethe un anthropomorphisme irréductible, qui le mènera au conflit avec Newton, sur la théorie des couleurs. La science mystique de son siècle a mal compris que cette lutte de Goethe, c'est le dernier sursaut de l'esprit magique. Malgré son esprit scientifique, malgré son génie de biologiste, quels que soient les succès apparents de Newton, Goethe ne peut pas accepter un univers inhumain, un univers en dehors de l'homme et sur lequel l'homme applique ses instruments de mesure.</span> <span style="font-family:times new roman;">L'unité profonde de la Nature avec elle-même, et de la Nature avec l'homme, paraît à Goethe une évidence sur laquelle aucune théorie scientifique ne peut prévaloir.”</span> </span><div style="text-align: right;font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">(<span style="font-style: italic;">Il fait beau, allons au cimetière</span>,<br />publié avec <span style="font-style: italic;">Interrogatoire</span>, de Patrick Modiano, Témoins, Gallimard, 1976)<br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-55598205957452036362007-12-16T02:30:00.000+01:002007-12-16T13:44:03.323+01:00Paris, rue Saint Maur, hiver<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrDEDaSdULrid8oo6zjGFy0lSdBwY1iRAW2NeiVmayG1vcrfhtlb80hFYhvvn8CqZ97ZQezGbR7n3tOylULhFYW6QftX9dxwv-5uWBgyv2ZQ2Jg3VT2-0hmhW94YDDcrMED2G5adWNI2U-/s1600-h/Paris001.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrDEDaSdULrid8oo6zjGFy0lSdBwY1iRAW2NeiVmayG1vcrfhtlb80hFYhvvn8CqZ97ZQezGbR7n3tOylULhFYW6QftX9dxwv-5uWBgyv2ZQ2Jg3VT2-0hmhW94YDDcrMED2G5adWNI2U-/s400/Paris001.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144285958716388066" border="0" /></a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-77675695222348189262007-12-15T23:35:00.000+01:002007-12-16T09:29:39.755+01:00Joseph Brodsky (poème, extrait)<span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Vie privée. Pensées déchirées. Angoisses.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">Couverture en coton, plus informe que l'Europe.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">Par la chemise bleue et la veste qui se froisse</span><br /><span style="font-family:times new roman;">subsiste un reflet dans la glace de la grade-robe.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">Tu veux du thé, visage, pour desserer les lèvres ?</span><br /><span style="font-family:times new roman;">L'air est soumis à la chambre comme à la dîme.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">Hors des coupoles des pins, geais qui s'élèvent</span><br /><span style="font-family:times new roman;">à grand remue-ménage, rien que par un infime</span><br /><span style="font-family:times new roman;">coup d'œil à la fenêtre. Rome. Etre humain. Feuille.</span><br /><span style="font-family:times new roman;">Queue de lettre arrêtée, comme un rat qui file. </span><br /><span style="font-family:times new roman;">L'objet diminue ainsi en perspective (Dieu veuille</span><br /><span style="font-family:times new roman;">qu'elle soit partout aussi nette). Ainsi, tout fragile, </span><br /><span style="font-family:times new roman;">tout frissonant, protégeant des glaces gétiques</span><br /><span style="font-family:times new roman;">sous ses lauriers desséchés sa calvitie notoire,</span><br /><span style="font-family:times new roman;">on se traîne vers cette hypothétique</span><span style="font-style: italic;font-family:times new roman;" ><br /></span><span style="font-family:times new roman;">étendue, id est : par-delà l'Histoire.</span><span style="font-style: italic;font-family:times new roman;" ><br /></span></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">(</span><span style="font-style: italic;font-family:times new roman;" >Elégies Romaines</span><span style="font-family:times new roman;">, </span></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">X, </span></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">traduction André Markowicz, in </span><span style="font-style: italic;font-family:times new roman;" >L'Alphée</span><span style="font-family:times new roman;">, n°16-17, 1987)</span></span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-80080267638129522322007-12-15T17:46:00.000+01:002007-12-18T21:46:03.434+01:00Joseph Brodsky (entretien, extrait)<span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">“Piotr Vaïl : </span></span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" ><span style="font-family:times new roman;">A présent quel tableau, quelle image visuelle est liée pour vous à Noël ? La nature ou un paysage urbain ?<br /></span></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Joseph Brosky : La nature, bien entendu. Pour toute une série de raisons, par-dessus tout parce que nous parlons d'un phénomène organique, naturel. Qui plus est, du fait que l'histoire de noël reste pour moi liée à une peinture, la cité y apparaît rarement. Quand la toile de fond représente la nature, le phénomène devient plus... éternel, j'imagine. Tout au moins, plus intemporel.<br /><span style="font-style: italic;">Si je vous ai parlé de paysage urbain, c'est parce que je me rappelle avoir entendu dire que aimiez fêter noël à Venise ?</span><br />Ce qu'il y a de plus important là-bas, c'est l'eau – qui n'a pas un rapport direct avec noël, mais avec <span style="font-style: italic;">chronos</span>, le temps.”<br /></span></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">(<span style="font-style: italic;">Conversation avec Joseph Brodsky sur le thème de la nativité</span>, <span style="font-style: italic;"><br /></span></span></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">in </span></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-style: italic;">Le Lecteur</span>, n°2, nouvelle série, janvier 2004)</span></span><br /></div><span style="font-style: italic;"><br /></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-72475551871571548572007-10-30T20:21:00.000+01:002007-12-19T20:43:50.914+01:00Tokyo, West Cafe, Ginza<span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtcEE-TNZhSYUlJUxwAJMYaDzd9kRJ76CFTIsOi2j8cxMraGbygLJmPJHqAwm_U5JlyS0m4YMW5dMteuZa3OGYVgnD2uCW8hYKf1Lqle5IlYxpMfvpTgVZ4JHMwyLWKXORX7dgAvZmeJQG/s1600-h/Tokyo+West+01.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtcEE-TNZhSYUlJUxwAJMYaDzd9kRJ76CFTIsOi2j8cxMraGbygLJmPJHqAwm_U5JlyS0m4YMW5dMteuZa3OGYVgnD2uCW8hYKf1Lqle5IlYxpMfvpTgVZ4JHMwyLWKXORX7dgAvZmeJQG/s400/Tokyo+West+01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144284558557049554" border="0" /></a><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:85%;" >(AT NIGHT, WITH TAKASHI)</span><br /><br />Constructed in 1947, remained unchanged – brown velvet for the chairs, white curtains, a bronze bust of Beethoven, old vinyls of classical music in a window.<br /></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-24226249936232213002007-10-30T09:52:00.000+01:002007-12-16T11:00:45.505+01:00Tokyo, streets of Nezu<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDshEBKwtqMpp3xpjlPDRlayqhDtxOG8q65KZlb1SONbfwhKl1dCyLFUTlCpxIbod1zO3bOlOSdqdP4GP0AXo4tRhWOcdJwocw8qJKapEFXQ0fvG6uUQkRAMJtKEHqe0g7pzMNLDXfqqet/s1600-h/Tokyo+10.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDshEBKwtqMpp3xpjlPDRlayqhDtxOG8q65KZlb1SONbfwhKl1dCyLFUTlCpxIbod1zO3bOlOSdqdP4GP0AXo4tRhWOcdJwocw8qJKapEFXQ0fvG6uUQkRAMJtKEHqe0g7pzMNLDXfqqet/s400/Tokyo+10.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144494281810113746" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG1s_jrSCNNKVglERYNFtz6zkvBsaaxGFUy_DB4rrBFJYnJdFkoA3C3R7z3stHaReZ1MQEhTCsQF7SJIaeVx-1ydNKbViVxNHT_4qCxfDChgUYV5YZTfLmMCMENYrfZhKkIMo19INvPsVx/s1600-h/Tokyo+03.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG1s_jrSCNNKVglERYNFtz6zkvBsaaxGFUy_DB4rrBFJYnJdFkoA3C3R7z3stHaReZ1MQEhTCsQF7SJIaeVx-1ydNKbViVxNHT_4qCxfDChgUYV5YZTfLmMCMENYrfZhKkIMo19INvPsVx/s400/Tokyo+03.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144494110011421890" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCLiGM5UHIEeMSH23hfxvDiTUZEMrD-JbF440aIwsfK9lZk_Z8nOQ53QRpOIbJWuMvlkogkXJ09maw229_YZi48CEG9SUQwDJM90t4LjTwTHpUwz_KRjeLYDcii285H5B-3DXZjTK2rQoj/s1600-h/Tokyo+01.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCLiGM5UHIEeMSH23hfxvDiTUZEMrD-JbF440aIwsfK9lZk_Z8nOQ53QRpOIbJWuMvlkogkXJ09maw229_YZi48CEG9SUQwDJM90t4LjTwTHpUwz_KRjeLYDcii285H5B-3DXZjTK2rQoj/s400/Tokyo+01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144492903125611634" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkpCK5Tkyewgs-WSUk3pWXsxT9iXW20ICg4oFTtP54OD-LByXcYRRpwvnidneRCA4isFq-5HqI2HxKSX0GSSeNkKdc8Fu2iHPhlBXBcL7O3ZvdiLoTN-a4XNDlnacVqcCgvqJatfqoMRq6/s1600-h/Tokyo+04.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkpCK5Tkyewgs-WSUk3pWXsxT9iXW20ICg4oFTtP54OD-LByXcYRRpwvnidneRCA4isFq-5HqI2HxKSX0GSSeNkKdc8Fu2iHPhlBXBcL7O3ZvdiLoTN-a4XNDlnacVqcCgvqJatfqoMRq6/s400/Tokyo+04.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144492907420578946" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFJlxam1CrMVDDPA8_93vSXclFmoPookCFaZPosO98y1aApy7NzaXBN9pH1WDOEB4B1zEITBVrzuZezJ-JoKBBkSnwg5Xt1mvr4RtSW3yoj_4TNu2Z4Or7LPjcdNFmwD98rfQTIMOZb1_9/s1600-h/Tokyo+08.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFJlxam1CrMVDDPA8_93vSXclFmoPookCFaZPosO98y1aApy7NzaXBN9pH1WDOEB4B1zEITBVrzuZezJ-JoKBBkSnwg5Xt1mvr4RtSW3yoj_4TNu2Z4Or7LPjcdNFmwD98rfQTIMOZb1_9/s400/Tokyo+08.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144492911715546274" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLINngBrHGToW_ae7khOwT9PmIPYTZK7G2XvSCPk34RtoDiRsvROi1BGPmVcRaclILAI2a5uqo25h1AcsIW9iGrTmA-ZKcmQmRmLfMNhj63DYWrQ5tnAuoIY2oTCwxgwgTtfiDH7sdTXtY/s1600-h/Tokyo+02.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLINngBrHGToW_ae7khOwT9PmIPYTZK7G2XvSCPk34RtoDiRsvROi1BGPmVcRaclILAI2a5uqo25h1AcsIW9iGrTmA-ZKcmQmRmLfMNhj63DYWrQ5tnAuoIY2oTCwxgwgTtfiDH7sdTXtY/s400/Tokyo+02.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144491644700193842" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-family:times new roman;"></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-36206894682545145532007-10-30T09:17:00.000+01:002007-12-18T11:37:56.234+01:00Tokyo, house of Fumio Asakura<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxTFGS56vSUVihmJU_cJkIZ3oQyqsoT1Ct265ZRzOvCUz-8f66cq6A_JAeBoNN7afLGQkH8A1cQBZ5wqm4LGEope3R2t-7FC-CpIlM2dV_ZSMllXyw5E0f2Te9WdaiTmYEEOvDPgTJgevB/s1600-h/Sculptor+house+01.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxTFGS56vSUVihmJU_cJkIZ3oQyqsoT1Ct265ZRzOvCUz-8f66cq6A_JAeBoNN7afLGQkH8A1cQBZ5wqm4LGEope3R2t-7FC-CpIlM2dV_ZSMllXyw5E0f2Te9WdaiTmYEEOvDPgTJgevB/s400/Sculptor+house+01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145224958826378578" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihmRO7K80VE1rISbzsm4oA_kcWF0ZmPiYxMA5tKB1pAMrwp4P53EQXlyDfolPtNhPDTy_J-VHd_DYMJEVrayEsHqP59j2Gx02AYuzAINBPsM0EzxvR63H7m4n3KVjqy4EEbAMU1vq2W1js/s1600-h/Sculptor+house.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihmRO7K80VE1rISbzsm4oA_kcWF0ZmPiYxMA5tKB1pAMrwp4P53EQXlyDfolPtNhPDTy_J-VHd_DYMJEVrayEsHqP59j2Gx02AYuzAINBPsM0EzxvR63H7m4n3KVjqy4EEbAMU1vq2W1js/s400/Sculptor+house.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145224958826378594" border="0" /></a><br /><span style=";font-family:MS UI Gothic;font-size:85%;" ><br /><span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:100%;" >Fumio Asakura</span></span><span style="font-family: times new roman;font-family:MS UI Gothic;font-size:100%;" > (</span><span style="font-family: times new roman;font-family:MS UI Gothic;font-size:100%;" >March 1st, </span><span style="font-family: times new roman;font-family:MS UI Gothic;font-size:100%;" >1883 –</span><span style="font-family: times new roman;font-family:MS UI Gothic;font-size:100%;" > April 18th, </span><span style="font-family: times new roman;font-family:MS UI Gothic;font-size:100%;" >1964) was a sculptor working with bronze and influenced by Rodin. His house in Nezu is constructed around a small and </span><span style="font-family: times new roman;font-family:MS UI Gothic;font-size:100%;" >beautiful </span><span style="font-family: times new roman;font-family:MS UI Gothic;font-size:100%;" >ornamental lake. It's a large traditional house with 1930's style elements. He had a cactus garden under a glass roof where are now displayed his many cat sculptures. From the roof of the house there's a view over Nezu neighborhood. </span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-35115346830320988392007-10-15T20:57:00.000+02:002007-12-22T00:17:04.408+01:00Kyoto, with friends<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikGiZAzl7BZL33iL6EJwRzs5P398spOvIf4YL9Txm7Fkg2Z4hxjLYnMU2rPLSXCRMLBV6wNhS1EamaO37hECRIn8Ohs0F_IrhEzFwkY4yB4Us8wHOj-uzWqFpu72Uzkn-my-HPAk5DTx_R/s1600-h/Kyoto+05.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikGiZAzl7BZL33iL6EJwRzs5P398spOvIf4YL9Txm7Fkg2Z4hxjLYnMU2rPLSXCRMLBV6wNhS1EamaO37hECRIn8Ohs0F_IrhEzFwkY4yB4Us8wHOj-uzWqFpu72Uzkn-my-HPAk5DTx_R/s400/Kyoto+05.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144292817779159826" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibmrXVFzekZsMy0M7xFRrLzkkHLvTEuAu1XKWsKGVDLrvr4EUtQ7V1rQSH5e8-ce_3xeeJGF-tbDYmRSP-ZwCYsIyOz1F6xTZNTzubJifn53F2Jdaw-8fHn-fmAspkxwbOzI2L0xeK6qNL/s1600-h/Kyoto+04.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibmrXVFzekZsMy0M7xFRrLzkkHLvTEuAu1XKWsKGVDLrvr4EUtQ7V1rQSH5e8-ce_3xeeJGF-tbDYmRSP-ZwCYsIyOz1F6xTZNTzubJifn53F2Jdaw-8fHn-fmAspkxwbOzI2L0xeK6qNL/s400/Kyoto+04.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144292822074127154" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDr7EB1pKSCQwvEEBsJ4_qVygy_VH-mtAamkcCv8EBQXHr9VPpcj4hNCLmcv3IjhX2Kzd2XPEugwg180WvmuoxzPu5xfWzgsXCwtXxJUSJ6wBHeraAwIwktGgj8gTzIIeunW8VwP4_J9DY/s1600-h/Kyoto+03.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDr7EB1pKSCQwvEEBsJ4_qVygy_VH-mtAamkcCv8EBQXHr9VPpcj4hNCLmcv3IjhX2Kzd2XPEugwg180WvmuoxzPu5xfWzgsXCwtXxJUSJ6wBHeraAwIwktGgj8gTzIIeunW8VwP4_J9DY/s400/Kyoto+03.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144292830664061778" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:times new roman;">BEFORE A READING (TEXT BY TIPHAINE SAMOYAULT, READING BY LAETITIA BENAT AND ELEIN FLEISS, SLIDE SHOW BY ELEIN FLEISS) AND A SCREENING (FILMS BY LAETITIA BENAT) AT THE FRENCH CULTURAL INSTITUTE</span></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-49841915860929321722006-10-15T22:03:00.000+02:002007-12-17T23:54:10.401+01:00Alexandre Blok (extrait)<span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">"Les hommes se mirent alors à vivre étrangement. Ils pensaient auparavant que la vie devait être libre, belle, religieuse, créatrice. Ils mettaient au premier plan la nature, l'art, la littérature. Une nouvelle race apparut pour qui ces conceptions ne signifiaient plus rien, mais qui ne s'en estimait pas moins saine. Ces hommes nouveaux devinrent pâles et agités. En eux les passions s'éteignirent ; la nature leur devint étrangère et incompréhensible. Ils se mirent à consacrer tout leur temps au service de l'état, et cessèrent de comprendre l'art. Suivant les chemins de l'angoisse, ils perdirent Dieu, la paix et se perdirent eux-mêmes. Ils entreprirent de tracer, avec la précision mécanique d'un compas, le cercle de leur vie à l'intérieur duquel vinrent s'entasser leurs sentiments, leurs penchants et leurs affections. Ce cercle préalablement tracé fut appelé : la vie de l'homme normal. Il enfla très vite et commença à se déplacer sur de longues pattes fines ; l'observateur put aussitôt reconnaître l'araignée, et dans son corps l'homme normal avalé tout vivant."</span><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">octobre 1906</span></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;"><br />("Marasme", <span style="font-style: italic;">Œuvres en prose</span>, Editions L'Âge d'homme, 1974)</span></span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-12450542909231880212006-06-18T18:46:00.000+02:002007-12-17T15:24:54.919+01:00Vienne, lundi 12 juin<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKq0okd_cTvxzARl342N5YIA0PIR46B1kmRZYxXY00Cc3b5bRCNTYsLffIZNNWoyor0y2O1MBzsM2euURxBCM-eP8swqzEyvRh6_aNygX9840cijQfIeZU4awLU_ycaeaMNmfRH8IUaqHF/s1600-h/Marina+flat+02.jpg"><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Le matin.<br />La chaleur a fini par arriver jusqu’ici, à l’est. Le grand thermomètre qui se trouve derrière la fenêtre de l’entrée – de la marque Melitta Kleemann & Co. – indique 30°c.<br />Le ciel est bleu pâle, sans un nuage, légèrement brumeux.<br />A ma droite, un mur de livres. Presque tous en allemand, mais pas seulement. J’en prends un, à portée de main du petit bureau où j’écris : <span style="font-style: italic;">Lettres de Vincent Van Gogh à son frère Théo</span>, Grasset, 1937.<br />Saintes-Maries, juin 1888 : « Je me suis promené une nuit au bord de la mer sur la plage déserte. C’était pas gai, mais pas non plus triste, c’était – beau. Le ciel d’un bleu profond était tacheté de nuages d’un bleu plus profond que le bleu fondamental d’un cobalt intense, et d’autres d’un bleu plus clair, comme la blancheur bleue de voies lactées. Dans le fond bleu les étoiles scintillaient claires, verdies, jaunes, blanches, roses, plus claires, diamantées davantage comme des pierres précieuses que chez nous – même à Paris – c’est donc le cas de dire : opales, émeraudes, lapis, rubis, saphirs.<br />La mer d’un outremer très profond – la plage d’un ton violacé et roux pâle il m’a semblé, avec des buissons sur la dune (de 5 mètres de haut la dune) des buissons bleu de Prusse. »<br />Je suis ici, invitée par mon amie Marina Faust, dans l’appartement où vivait son père, Marcel Faust, jusqu’à sa mort en septembre dernier, à l’âge de 93 ans. Sur une photographie on le voit, jeune, assis sur un lit avec des boots à lacets, en train de fumer une cigarette. Marcel fumait des Laurens – cigarettes suisses faites de tabac égyptien – jusqu’à ce que la production cesse, à la fin des années 90. Il est alors passé aux Flirt, des cigarettes autrichiennes. A plus de 90 ans, il portait encore des jeans, lisait tous les jours les journaux – le <span style="font-style: italic;">Neue Zuercher Zeitung</span>, le <span style="font-style: italic;">Frankfurter Allgemeine</span>, <span style="font-style: italic;">Le Figaro</span>, et d’autres – au café Tirolerhof ou au café Korb. Il vivait seul dans cet appartement, à deux pas de celui où il était né, en 1912.<br />Marie Faust, la mère de Marcel, la grand-mère de Marina, est morte à Auschwitz en 1942.<br />Après la guerre, Marcel est revenu à Vienne.<br />Marina, elle, a quitté cette ville à vingt-quatre ans.<br />Hier nous sommes allées au cimetière pour voir si la plaque avait été posée. C’est en cours. Monsieur Kohut, le Juif orthodoxe qui s’est occupé des obsèques, a été le premier à faire rire Marina après la mort de son père en lui demandant s’il fallait creuser la tombe plus profond, en prévision de son cercueil. Marcel avait donné des instructions pour que le nom de sa mère – elle, sans sépulture – soit inscrit sur sa tombe. Le nom de la mère de Marina, Christine, morte il y a quelques années et qui avait préféré être incinérée, sera aussi gravée sur la pierre tombale.<br />Ici, il y a plusieurs bibliothèques qui contiennent des centaines de livres. A côté du lit où j’ai dormi, ceux de Nadejda Mandelstam, Karl Marx, Walter Benjamin, Gershom Sholem, Joseph Roth...<br />A la fin Marcel n’arrivait plus à lire. Peu de temps après il est mort.<br />J’entends plusieurs tic-tac et la rumeur de la ville atténuée par les doubles fenêtres.<br />Une grande terrasse, côté nord, offre une vue magnifique sur Vienne – le palais impérial, le Burggarten, l’église Augustiner et le Stephansdom, le musée d’Histoire naturelle et le musée des Beaux-arts – jusqu’aux collines environnantes.<br />Marina dort encore.<br /></span></span></a><div style="text-align: right;"><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><span style="color: rgb(0, 0, 0);"></span></span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKq0okd_cTvxzARl342N5YIA0PIR46B1kmRZYxXY00Cc3b5bRCNTYsLffIZNNWoyor0y2O1MBzsM2euURxBCM-eP8swqzEyvRh6_aNygX9840cijQfIeZU4awLU_ycaeaMNmfRH8IUaqHF/s1600-h/Marina+flat+02.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKq0okd_cTvxzARl342N5YIA0PIR46B1kmRZYxXY00Cc3b5bRCNTYsLffIZNNWoyor0y2O1MBzsM2euURxBCM-eP8swqzEyvRh6_aNygX9840cijQfIeZU4awLU_ycaeaMNmfRH8IUaqHF/s400/Marina+flat+02.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144675387696084274" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYa9V1lJCKr1X-TK6M4rTLC1Edx-EnY5vAGCOZyLIKAc_Lfuh24sw_9M08LhffPmdzDh_e6Wa7LASa5CvbG5fnCJ6C5fVbO8a2IB9bQFLzO8VRuVqZvzl81D0Vpsg6cDgZW8A70P_nVLIb/s1600-h/Marina+flat+01.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYa9V1lJCKr1X-TK6M4rTLC1Edx-EnY5vAGCOZyLIKAc_Lfuh24sw_9M08LhffPmdzDh_e6Wa7LASa5CvbG5fnCJ6C5fVbO8a2IB9bQFLzO8VRuVqZvzl81D0Vpsg6cDgZW8A70P_nVLIb/s400/Marina+flat+01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5144675391991051586" border="0" /></a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-65529577373028818992006-06-17T18:51:00.000+02:002007-12-17T15:19:18.653+01:00Vienne, mardi 13 juin<span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Vienne, le dernier jour, dans la mélancolie du compte à rebours.<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Dans vingt-quatre heures je ne serai plus ici, dans l'illusion d'un exil, certes éphémère.<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >D'ailleurs c'est déjà foutu, depuis quelques heures tout est teinté par la nostalgie. Je ne pourrais plus aller dans tel café, je n'entendrai plus le son des tramways, je n'aurai plus la sensation d'avoir plus d'espace et donc plus d'air, je ne me tiendrai plus bien droite quand je marcherai dans la rue, non, quelque chose fera que je marcherai courbée. Je partirai sans être allée au Volksgarten dont j'ai déclaré de façon péremptoire à qui voulait bien l'entendre que c'était mon jardin préféré à Vienne. Les conversations ne se feront plus tout à la fois en français, en allemand et en anglais. Je serai de retour en France, à Paris. Tous les mots écrits sur les affiches publicitaires, à la une des journaux et sur les couvertures des magazines signifieront quelque chose malgré leur évidente et terrible vacuité.<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Combien de temps faudrait-il quitter la France pour qu'elle me manque ?<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Tout à l'heure j'ai rencontré Wilmo, ami de Marina, Juif hongrois – survivant.<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Coïncidence : il vit à Paris, à trois minutes de chez moi.<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Une heure de conversation ininterrompue sur la terrasse nord de l'appartement. Lui, dans un français non seulement parfait mais vivant, précis, animé, rare. Moi, balbutiements, lenteur.<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Après deux phrases plus aucune barrière n'existait entre lui et moi. Wilmo m'a appris plus de choses en une heure que si j'avais passé ma journée à lire. Les personnes les plus vivantes commencent souvent à se parler en évoquant leurs problèmes de santé, voire leur mort prochaine. Beaucoup de juifs ont une forte tendance à l'hypocondrie – peut-on dire une chose pareille? –, de plus ils sont capables de provoquer le rire le plus joyeux quand ils racontent les choses les plus terribles – quant à elles, tout à fait réelles – qui leur sont arrivées.<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Le soleil vient de disparaître derrière la coupole du musée des beaux-arts.<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Le long du Ring les réverbères se sont allumés. Au loin je distingue les collines sous un ciel gris et rose.<br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Le moment le plus idiot et regrettable de cette journée aura été la lecture du <span style="font-style: italic;">Monde</span> au café Sperl. </span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-66117678662451589832006-06-16T19:10:00.000+02:002007-12-17T15:20:28.504+01:00Vienne, Paris, mercredi 14 juin<span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Ils portent tous un costume – impeccable – et la plupart du temps, une cravate. Leurs cheveux sont coupés court. </span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Les femmes, en plus petit nombre, portent une jupe droite ou un pantalon à pinces avec un pli, avec veste assortie sur chemisier ou T-shirt (légèrement décolleté). Les couleurs : gris clair, beige ou repoussantes, comme saumon ou moutarde. Parfois, des imprimés. Chaussures : à petits talons.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Leurs vêtements sont bien repassés et ils ont l’air neuf.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >On les voit quand on voyage, dans les avions, dans les trains et dans la plupart des hôtels. </span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Ils ont une valise à roulettes de petite taille et une mallette qui contient leur ordinateur portable (toujours un PC). La plupart du temps, ils parlent dans leur téléphone portable.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Ils se ressemblent tous, quelle que soit leur race et leur origine.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Ils lisent le journal, principalement ceux sur l’économie : <span style="font-style: italic;">The Financial Times, Les Echos, The Economist,</span> mais aussi <span style="font-style: italic;">Le Monde, La Repubblica, El Mundo, The International Herald Tribune,</span> etc. Il se peut qu’ils lisent aussi des livres avec des titres comme <span style="font-style: italic;">La sociologie du management</span>, <span style="font-style: italic;">L'Etude des marchés qui n'existent pas encore...</span>, <span style="font-style: italic;">Le guide du Merchandising : méthode en 36 actions interactives</span> ou <span style="font-style: italic;">La Fidélisation client : Stratégies, pratiques et efficacité des outils du marketing relationnel</span>.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Ils ont tous été à l’école et ont fait des études secondaires.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Selon la grandeur de la structure qui les emploie, ils voyagent de ville en ville, au sein d’un même pays, ou d’un pays à un autre. La classe qui leur est attribuée lors de ces voyages (1ère ou 2ème dans les trains, Economy ou Business dans les avions) et le nombre d’étoiles des hôtels dans lesquelles ils séjournent, varient selon leur fonction et les responsabilités qui leurs incombent – leur grade.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >On les trouve dans le monde entier. Pas seulement en Europe, en Amérique ou en Asie du sud-est mais aussi en Inde, en Amérique du sud ou en Russie.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >D’origine modeste ou issue de la petite bourgeoisie, leurs familles, qui comptent souvent des ouvriers ou des paysans dans les générations passées, sont souvent fières d’eux. Pas seulement parce qu’ils ont un travail mais aussi, beaucoup, à cause du costume et de la mallette. Si le père ou le grand-père ouvrier ou paysan est encore dans les parages, il y a des chances pour qu’il soit moins dupe et regarde son rejeton et sa panoplie d’un air suspicieux, moqueur ou carrément dégoûté.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Ils sont salariés et peuvent perdre leur travail aussi vite que le permet la législation du pays dans lequel la structure qui les emploie est "implantée".</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Leur travail – un petit maillon dans une grande chaîne – consiste à participer à la destruction de tout ce qui est beau, tout ce qui est vivant, tout ce qui est différent, dans le monde entier. </span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Pour certains, en toute inconscience, pour d’autres, dans le cynisme le plus total. </span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Généralement, ils ont des enfants.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >On peut évidemment imaginer qu’ils ont une âme et un cœur enfouis dans les profondeurs de leur être.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Aujourd’hui, à l’aéroport de Vienne et à l’aéroport de Paris, j’en ai vu beaucoup.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >Le dialogue qui suit est transcrit du film <span style="font-style: italic;">La Salamandre</span> réalisé par Alain Tanner en 1971.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– Nous allons à petits pas vers la mort.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– Avant de crever, le capitalisme dans sa perversité fondamentale et la bureaucratie dans son dogmatisme obtus feront chier encore pas mal de monde.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– Ah ! Que le bonheur est proche ! Ah ! Que le bonheur est lointain ! Tu crois qu'on est foutus ?</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– Non, en passant par là, on s'en sortira.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– En passant par là ?</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– Oui, par là, on est en route vers la terre promise.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– Tu crois ? Les issues ont l'air plutôt bouchées.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– On a pas le choix. Ou bien on est en route vers la terre promise, ou bien on est en route vers la barbarie et l'intoxication programmées que nous préparent les technocrates.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– Avec l'appui des majorités silencieuses.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– Comme tu dis.</span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" ><br /></span><span style=";font-family:times new roman;font-size:100%;" >– Ah ! Que le bonheur est proche ! Ah ! Que le bonheur est lointain !</span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-65180133631908096962006-06-15T19:19:00.000+02:002007-12-16T19:24:39.211+01:00Paris, jeudi 15 juin<span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >Il est 22 heures.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >Depuis hier, à mon grand soulagement, il fait moins chaud.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >Aujourd’hui j’ai traversé la ville en tous sens. Quatre trajets de métro, certains direct, d’autres faits de plusieurs changements, pendant lesquels je lisais « Crime et Châtiment » (dans la traduction géniale d’André Markovicz). C’est grâce à un très grand effort que j’ai réussi à m’arracher à ma lecture pour ne pas rater les arrêts et les correspondances.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >J’ai déjeuné dans un restaurant cambodgien, Macha, au fond d’une galerie marchande, dans le XIIIème arrondissement. Un quartier rendu vivant par les communautés asiatiques qui y vivent et qui l’ont entièrement transformé.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >Il y a quelques années, j’y habitais, au vingt-sixième étage de la tour Helsinki. Cette tour fait partie des Olympiades, construites à partir de 1969, juste avant que soient interdits les édifices de plus de 37 mètres dans la capitale française.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >Il y quelques semaines la question des tours a été remise sur le tapis par Pierre Mansat, membre du Parti Communiste Français, adjoint à la Mairie de Paris. Depuis a lieu une polémique autour de l’urbanisme du Paris de demain et de sa hauteur.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >J’ai adoré habiter une tour. Pour le soleil que je voyais chaque soir descendre à l’horizon, pour la découverte d’une ville que je voyais différemment, de loin, pour le calme protecteur de la hauteur, pour l’exotisme de la situation, pour les centaines de boîtes aux lettres dans le hall. Je vivais à Paris mais j’avais l’impression d’être ailleurs. Impression renforcée par la présence asiatique dans le quartier. A chaque retour de voyage, j’entrais chez moi et la vue me stupéfiait à nouveau. Tout ce qui se passait dans le ciel, qu’il soit nuageux, azuré, couvert, orageux, violet, orange, pâle ou bleu marine, avait pris une grande importance dans ma vie.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >A cette époque, je n’avais pas encore trente ans et je n’avais pas peur du vide.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >Quitter cet appartement a été le plus triste de mes déménagements et je suis restée longtemps sans retourner dans ce quartier de peur d’être submergée par la nostalgie.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >Ce soir j’ai dîné dans le Xème arrondissement, à La Chapelle, dans un restaurant indien, Dishny, très différent du type de ceux que l’on trouve passage Brady. On y mange une nourriture excellente et fraîche pour très peu d’argent.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >Ce quartier aussi a été complètement transformé par l’installation progressive des indiens et des sri-lankais – principalement Tamouls – depuis une dizaine d’années. D’un des plus glauques de Paris il est devenu joyeux et vivant et il continue de se transformer, presque chaque jour.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >Paris, vidée de ce qui faisait son peuple – évincé à la périphérie – survit grâce aux populations étrangères qui s’y sont installées. Sans elles, Paris serait déjà morte, ne serait plus qu’une ville fossilisée, peuplée de bourgeois, envahie par les boutiques de décoration, de vêtements et de téléphones portables, par les agences immobilières et les agences bancaires.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:100%;" >Paris. Il est minuit.</span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-58930593234241479512006-06-14T19:28:00.000+02:002007-12-17T15:21:21.294+01:00Paris, vendredi 16 juin<span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Il commence sans vert aucun, lorsqu’on quitte le boulevard Saint-Germain, à l’Odéon, et qu’on entre dans la rue de l’Ecole de médecine. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">A partir de là, tout est différent – c’est l’échappée.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Passée l’université René Descartes et la rue Hautefeuille, dont on suppose qu’elle doit son nom aux arbres touffus qui la bordaient, je jette toujours un coup d’œil sur la pâtisserie viennoise, même si je n’y vais plus depuis longtemps, pour vérifier qu’elle est toujours là. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Il faut traverser le boulevard Saint-Michel, quelques mètres encore du monde bruyant et oppressant que j'ai laissé derrière moi, puis c’est déjà la rue des Ecoles. A partir de là, plus rien ne viendra interrompre le chemin vert. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Sur la gauche, en face de la Sorbonne, le square Paul-Painlevé, inauguré en 1900 et où l’on trouve quelques arbres magnifiques. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Sur la droite, passée la rue Saint-Jacques, devant le collège de France, deux des plus beaux platanes de la ville entourent la statue de Dante.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Un peu avant le croisement avec la rue Monge, sur la droite, au bout de la rue des Bernardins qui finit en impasse, se trouve le petit hôtel Henry IV qui me semble être un endroit idéal pour passer une nuit avec la personne aimée. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">C’est là aussi que commence le square Paul Langevin, créé en 1868 devant le bâtiment de l’ancienne école polytechnique et son magnifique double escalier dont les larges rampes sont entièrement recouvertes de verdure – la viorne.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Selon les saisons, l’escalier est dépouillé ou croule littéralement sous le feuillage.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">En hiver, rien ne différencie les plantes grimpantes mortes de celles qui sont vivantes. Les ramifications de lignes qui se dessinent sur les murs sont nues. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Au début du printemps je scrute anxieusement les premiers signes de vie même si je ne peux dire ce que j’aime le plus, un mur envahi par les feuilles ou par les lignes qui parcourent la pierre. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Sur le haut mûr du bâtiment qui se trouve au fond du square, une immense nappe verte – de vigne vierge – frémit dans le vent. Plus loin, sur le même mur, des lignes sèches attestent de la mort d’une plante.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Ici se trouve un marronnier extraordinaire. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">C’est la fin du jour et tous les verts deviennent sombre.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Les arbustes qui couvrent le double escalier sont en pleine feuillaison – jamais je ne pourrai me lasser de le regarder. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Le long des grilles, de ridicules pots de fleurs circulaires ont été installés autour du tronc des cerisiers. Je détourne le regard.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Plus bas, j’ai le choix : prendre la rue de Poissy ou la rue des Fossés Saint-Bernard. Dans la première, de loin, j'aperçois les deux grands platanes du collège des Bernardins – en travaux. Ils sont en piteux état. Je n'aime pas voir un platane récemment taillé et décide donc de longer l’Université Jussieu – en travaux également – par la rue des Fossés Saint-Bernard. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Sur ma droite, ligne de platanes en pleine beauté qui se termine, au croisement avec le boulevard Saint-Germain et les quais, devant l’institut du monde arabe, par un platane plus immense que tous ceux qui le précèdent. Cet arbre fait partie de ceux qui jalonnent mon chemin. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">La traversée de la Seine par le Pont de Sully peut à elle seule me réconcilier avec Paris, même si dans ce sens-là, lorsque je retourne sur la rive droite, la traversée se fait à contrecœur. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Ce soir, au-dessus de Notre-Dame, le ciel est bleu et rose, tout en traînées horizontales.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">En amont, une foule joyeuse s’est installée sur les berges, depuis le Pont, en direction d’Austerlitz. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Au loin la bibliothèque de France – rose.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Traversée de l’île Saint-Louis. Densité verte du square sans nom de l'extrémité de l'île et sur ma gauche, le mystérieux jardin de la magnifique demeure. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Deuxième partie du pont, il est 22 heures 30, les réverbères s’allument. Ciel fuchsia et violet. Lumières des phares sur les voies rapides. Le banc aux Polonais ivres est vide. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Square Henri Galli, plusieurs platanes centenaires et magnifiques. C’est la fin.</span></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-11923144781115923322006-06-13T19:32:00.000+02:002007-12-17T15:19:41.955+01:00Paris, samedi 17 juin<span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Saturday. International Shopping Day. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Non pas que les habitants de la planète ne consomment pas les autres jours, mais le samedi, ça s’intensifie et ça se densifie. Les jours précédents, beaucoup travaillent et le jour suivant, on ne peut pas acheter ou presque pas. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Il y a quelques temps, j’étais dans un bus, à l’arrêt, quand une fille, parmi des adolescents qui se trouvaient sur le trottoir, a interpellé le chauffeur : « Vous allez à Adidas ? ». Sans Bonjour, sans Merci. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Pour ceux-là, la ville est un centre commercial géant. Pour d’autres, par exemple les socialistes de la Mairie de Paris, elle est un grand Disneyland culturel. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Je n’ai plus de shampoing. Je vais devoir aller me mêler à la foule des autres consommateurs. Mais acheter quand ça répond à une nécessité est un plaisir, comme manger quand on a faim. Saturday n’étant pas spécifiquement l’International Shampoo Day, je devrais m’en sortir sans trop de heurt. Même si, il faut bien le dire, ce n’est pas à la pharmacie d’en face ou au supermarché du coin que je vais pour acheter mon shampoing – en provenance de New York. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Le plaisir n’en est que plus grand.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Voilà, j’en reviens, après avoir fait un détour par ma planque où j’ai bu un grand crème. Ma planque était déserte, le patron, Michel, faisait une sieste et le jeune homme qui tenait le café m’était inconnu. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Avoir une planque près de là où on vit est une grande chance. Je l’ai découverte plusieurs années après ma venue dans le quartier. En plus d’être un café dont l’atmosphère me convient parfaitement, le soir on peut y dîner et c’est très très bon.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">J’écoute les Modern Lovers et l’extraordinaire voix nasillarde de Jonathan Richman. Ah ! Jonathan Richman. Evidemment il y a aussi Bob Dylan et David Berman mais en ce moment, peut-être parce que je suis plus joyeuse que triste, c’est Jonathan Richman. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">1971, « Hospital » :</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">When you get out of the hospital/ Let me back into your life/ I can't stand what you do/ I'm in love with your eyes/ And when you get out of the dating bar/ I'll be here to get back into your life/ I can't stand what you do/ I'm in love with your eyes/ Oh, I can't stand what you do/ Sometimes I can't stand you/ And it makes me think about me/ That I'm involved with you/ But I'm in love with this power that shows through in your eyes</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">I go to bakeries all day long/ There's a lack of sweetness in my life/ And there is pain inside/ You can see it in my eyes/ Oh there is pain inside/ You can see it in my eyes/ Makes me think about me/ That I've lost my pride/ But I'm in love with this power that resides in your eyes</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">You live in modern apartments/ Well I even got scared once or twice/ Last time I walked down your street/ There were tears in my eyes/ Well these streets/ We all know/ They help us cry when we're alone late at night/ Don't you love them too?/ That where you got your eyes?/ Oh I can't stand what you do/ Sometimes I can't stand you/ And it makes me think about me/ How I'm involved with you/ But I'm in love with this power that shows through in your eyes </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">1973, « I’m Straight » :</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">I called this number three times already today/ But I, I got scared, I put/ It back in place, I put my phone back in place./ I still don't know if I should have called up./ Look, just tell me why don't ya if I'm out of place./ 'Cause here's your chance to make me feel awkward/ And wish that I had never even called up this place./ I saw you though today walk by with hippie Johnny./ I had to call up and say how I want to take his place./ So this phone call today concerns hippie Johnny./ He's always stoned, he's never straight./ I saw you today, you know, walk by with hippie Johnny./ Look, I had to call up and say, I want to take his place./ See he's stoned, hippie Johnny./ Now get this, I'm straight and I want to take his place./ Now look, I like him too, I like hippie Johnny./ But I'm straight and I want to take his place./ I said, I'm straight/ I said, I'm straight/ I'm proud to say/ Well I'm straight and I want to take his place.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">(…)</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Il manque la musique et l’humour qui passe par l’intonation de son incroyable voix.</span></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1389404226376331695.post-81129793310800165112006-06-12T19:34:00.000+02:002007-12-17T15:25:52.416+01:00Paris, dimanche 18 juin<span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">« J'ai entendu la foudre et du feu est tombé du ciel. Quelque chose m'a renversé par terre. Mes bras et mes jambes étaient immobilisés et j'avais le sentiment que ma tête allait exploser. » Jeudi, en Bulgarie, a eu lieu un violent orage. Danail Gueorguiev, un homme de 38 ans qui s’était abrité sous un arbre, a pu ainsi échapper à la mort, alors que soixante-dix de ses chèvres ont été tuées par la foudre, à quelques mètres de lui. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">L’été dernier j’ai assisté à un orage spectaculaire en Allemagne. Je me trouvais dans un village, au bas d’une montagne, et avant que celle-ci ne disparaisse entièrement derrière un mur de nuages noirs, j’admirais les chèvres merveilleuses qui se trouvaient sur son flanc. L’orage a duré une demi-heure, une tornade est passée, et je me suis terriblement inquiétée pour les chèvres. Quand le ciel s’est dégagé, la montagne a réapparu, beaucoup d’arbres et la plupart des toits du petit village avaient été arrachés, mais les chèvres étaient là, dans un creux, serrées les unes contre les autres, indemnes.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Contrairement aux vaches, qui se foutent royalement de nous, humains, quand nous passons près d’elles, les chèvres viennent amicalement à notre rencontre et nous fixent de leurs drôles d’yeux dont la pupille est verticale. Il se peut même qu’elles nous lèchent la paume de la main avec leur langue râpeuse.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">A Madrid, le Paseo du Prado, la magnifique artère qui passe devant le musée du même nom, fait l’objet d’un projet de réaménagement pour lequel on prévoit l’abattage de centaines d’arbres centenaires. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">La baronne Thyssen, veuve du baron du même nom qui avait légué sa collection d’art à la ville de Madrid en 1993 et dont le musée se trouve aussi sur le Paseo du Prado, a menacé de s’attacher aux arbres si la ville ne renonçait pas à son projet. « Je chercherai d'autres amoureux de la nature comme moi et nous nous attacherons à chaque arbre pour empêcher qu'on ne les tue ; j'emporterai un panier repas et on verra bien qui me fait bouger de là. »</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Il y a deux ans, à Nice – ville corrompue entre toutes, belle, italienne – un crime terrible a été commis par les crapules en place à la Mairie. Avenue Jean Médecin, la centaine de platanes centenaires qui faisaient toute la beauté de cette grande avenue, ont été abattus pour l’aménagement du tramway. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Un homme rencontré par hasard dans le Vieux Nice m’a raconté qu’une femme qu’il connaissait s’était attachée à un platane pour essayer de faire arrêter le massacre.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">L’équipe de France de football est en train d’affronter celle de la Corée du Sud en Allemagne. A Leipzig. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">En1933, mes grands-parents paternels ont fui la ville de Leipzig pour venir en France. En 1940, ils ont fui la ville de Paris, avec mon père qui avait 7 ans, pour le Brésil. Le voyage s’est fait par bateau. Lisbonne-Rio de Janeiro. Au Brésil, mon père qui était né à Paris est devenu brésilien et jouait au football presque chaque jour sur la plage. Beaucoup de ses amis étaient noirs. En 1947, mes grands-parents et mon père ont quitté le Brésil pour la France, où je suis née, vingt et un ans plus tard.</span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">A Vienne, mardi, j’ai déjeuné avec une nouvelle amie, coréenne. Nous avons été dans un restaurant coréen – une de mes cuisines préférées. Pendant le repas, ma nouvelle amie m’a raconté une histoire d’amour malheureuse. Elle avait des larmes dans les yeux. </span></span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Il y a un moment des cris et des klaxons ont retenti dans la rue et j’ai su que la France avait marqué un but. Maintenant j’entends quelques voitures, des oiseaux chanter et j’attends le prochain but.<br /><br /></span></span><span style="font-size:85%;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKq0okd_cTvxzARl342N5YIA0PIR46B1kmRZYxXY00Cc3b5bRCNTYsLffIZNNWoyor0y2O1MBzsM2euURxBCM-eP8swqzEyvRh6_aNygX9840cijQfIeZU4awLU_ycaeaMNmfRH8IUaqHF/s1600-h/Marina+flat+02.jpg"><span style="font-family:times new roman;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">PUBLIÉ SUR LE BLOG DE LA REVUE <span style="font-style: italic;">PYLONE</span> OÙ J'AI ÉTÉ INVITÉE À ÉCRIRE CHAQUE JOUR PENDANT UNE SEMAINE</span></span></a></span>Unknownnoreply@blogger.com